Почти у всех писателей есть личный "глюк" под гордым названием: "Муза" или "Муз".
Временами у многих возникают миниатюрки о спорах: автора, музы, обоснуя, собственно самих персонажей, которым предстоит пережить шок написания, и милого, но уже малобезопастного, здравого смысла писателя.
Ф-моб:
Авторам, которые отметятся в посту, автор поста пишет им название любого их произведения, к которому они должны либо придумать, либо вспомнить драку/пьянку/гулянку/вечеринку/потасовку с вышеперечисленными плодами писательства.
Мне от
M. Nightmare достался диалог с J., персонажем четырех [
1,
2,
3,
4] коротких историй.
Так как условия флешмоба вполне укладываются в канву повествования, эта - пятая - история будет заключительной. С субъектом J. мы уже достаточно пожили вместе и, кажется, кто-то кого-то определенно перерос.
Часть последняя, где персонаж встречается с автором. "Без многоточий".Часть последняя, где персонаж встречается с автором.
Прежде чем устроиться в кресле, он делает основательный обход комнаты. Вертит в руках немногочисленные фарфоровые безделушки, проводит пальцем по корешкам тесно сбитых на полках книг.
-Значит, ты, - произносит, наконец, усевшись. – Что, неужели – ты?
Мне бы кивнуть, но я только заворожено глазею на этого, в кресле, предчувствуя (авторское право располагает), что до очередного приступа смеха, переходящего в кашель, совсем недолго.
-А может, ты просто астматик? – спрашиваю с внезапным озарением. – А, Джозеф? И никаких там сказок.
-Кому – сказки, - произносит персонаж, улыбаясь изо всех сил (ему-то не сложно) зловеще. – А кому – биография. Чуешь разницу?
-Она тебя раскусит.
-Еще не раскусила.
-А больше и не надо. Все, Джозеф. Finita.
-Что? – произносит мужчина и, резко подавшись вперед, напряженно смотрит на меня. – Вдруг решила все переиграть?
Я не отвечаю. Я тоже в праве пройтись по комнате, рассматривая обстановку. И это не ложь: какой-то части моего «я» всерьез интересно, откуда возникло всё это. Все.
-Что ты из себя изображаешь, - с презрением бросает персонаж и, преодолев себя, выпрямляется, откинувшись на спинку кресла.
-Не более чем я есть.
-Да ну. А кто же такая Санни?
-Не знаю, - вопрос серьезней, чем ему кажется, но времени на долгие раздумья у меня нет. – Точно не я.
-А я скажу тебе, - говорит он с уже гораздо более уверенной улыбкой. – Да, я скажу. Санни – щит. Это ведь ты, не она, хотела говорить со мной. Хотела меня победить. Переступить – через – меня, – последние слова звучат почти на распев. Мой гость бесшумно покидает свое место и, приблизившись, заглядывает в глаза: - Оно того стоило? Мм?
Кружится голова. Внезапно сложным становится самое простое: стоять и смотреть ему в глаза. Ему – гуинплену с почти отческой улыбкой на лице. Уроду. Персонажу.
-Ты не мой, - говорю, качая головой. – И никогда моим не был.
-Отвечай на вопрос.
-Я не хотела играть, и говорить с тобой не хотела. Санни – идеалист… такую приятней всего было бы сломать – тебе. Но только такая… имеет… шансы…
-Отвечай на вопрос, - тихий голос.
Как кружится голова.
-Ты не нужен мне больше, - бормочу, сжимая пальцами виски. – Ты не близок. Я не знаю, что спрашивать, я не хочу продолжать… что ты… делаешь?..
Его ладони на моих плечах – сзади. Мне не открыть глаз, не посмотреть, да и что бы это…
-Отвечай, - тихий шепот на ухо. – Отвечай, отвечай, отвечай, мне…
Вдох и выдох. Сердце, бьющееся так быстро, что становится страшно. Шепот.
-Отвечай…
-Да.
Собственный голос звучит по-новому. Как? Да кто же прислушивается к самому себе.
Обходит меня, вновь став лицом к лицу. Вскидывает узкий подбородок – все для этой, очередной улыбки.
-Так много стоило, что ты и продолжать не хочешь?
Отнимаю руки от лица: мне хочется получше его рассмотреть. Сейчас; больше повода не будет. Санни ушла очень далеко. Я тоже скоро уйду.
-Прикоснись ко мне, - говорит он, и я не сразу понимаю, что улыбки – нет. Он серьезен. – Прикоснись ко мне рукой, - повторяет. – Я… теплый? Какой я? У меня грубая кожа, может… что-то еще…
Ему очень важно знать: боже, как горят глаза. Ему очень важно, что я скажу сейчас; что отразится на моем лице, когда…
Пальцы не дрожат. Хорошо. Хорошо.
-У тебя мягкие волосы, - говорю тихо. – И у тебя жар…
Только бы не перелистать на несколько страниц назад, только бы не сейчас!
-Кто будет после тебя? – произносит он шепотом: страх нарушить создавшуюся тишь внезапно ложится на двоих. – Чего они будут хотеть? Тоже… как ты?
-Не думаю, - отвечаю, подумав. – Люди не желают одинаковых вещей, Джозеф.
-Люди… - повторяет эхом.
И вскидывает глаза, глядя куда-то за мою спину. Туда, куда мне уже непозволительно обернуться.
-Поставь точку на предыдущем абзаце, - просит он. – Они поверят, что все закончено. И скажи мне…
-Прощай.
-Все верно. Без многоточий.
-
-
09.02.2010 в 19:09-
-
09.02.2010 в 19:12-
-
09.02.2010 в 19:18-
-
09.02.2010 в 19:21-
-
09.02.2010 в 20:00Если верно уловила суть
-
-
09.02.2010 в 20:12"Юдоль Гроз".
-
-
09.02.2010 в 22:11Поэтому выдай мне объяснение в простых словах и, мб, мое произведение)
Типо надо описать свою встречу со своим персонажем или цо? О_о
-
-
09.02.2010 в 22:19Напиши про Лишь моя чаша пуста...?
-
-
10.02.2010 в 00:19если не отмечалась - отмечаюсь.
-
-
10.02.2010 в 00:30На три года назад никто еще не давал?
-
-
10.02.2010 в 00:39теперь буду думать ,как и из этого депресняка весело сделать; по крайней мере там вампирской музы точно нет)
-
-
10.02.2010 в 00:45-
-
10.02.2010 в 00:46-
-
10.02.2010 в 00:50-
-
10.02.2010 в 01:04Ну... с Эйнаром уже столько выпито и столько разговоров было, почему бы не описать еще один?
-
-
10.02.2010 в 01:15