Ужасные люди в моем контакт-листе продолжают писать, что до НГ осталось - 17 дней, семнадцать дней!
А я думаю, что здорово было бы пойти и сделать короткую стрижку. Ради вот этого, что через 17 (или уже 16?) дней. Или еще чего-нибудь.
Воротник свитера у самых глаз. "Ну что тебе сказать. Руки у меня пахнут мазью, потому что твоя мама снова продула плечо (пожалуйста, напиши ей еще раз, чтобы не сидела у окна), и, боюсь, даже преодолев должное количество световых лет, письмо не потеряет свой чУдный аромат. Одна радость - возможно, твое начальство проявит к нему чуть меньше внимания, чем обычно (эй, начальство, я ведь права?)..."
Я не знаю лучшей ерунды, которой можно заниматься в такой холодный вечер. И мне - да. Кажется, действительно хорошо.
Мы по-прежнему: два сапога пара.