Стрелка в моей голове колеблется между "все хорошо" и "все плохо" слишком быстро. Слишком резко.
И - да, какая-то... ужасная усталость. Все последние дни.
Я живу, как тот несчастный кот Шредингера. Все, ничего или нечто посрединке - погадаем? Парень, играющий Металлику в подземном переходе - может быть, бездельник; может, подрабатывает по вечерам. Или просто вдруг взбрело в голову.
Я, садясь в маршрутку № 36 в 8:25, могу опоздать, или приехать заранее (если вдруг не случится обычная утренняя пробка); еще - может обрушиться (в газетах утверждают - это несложно) мост, - какой-нибудь из. Вот и третья вероятностная линия. Да дело, в общем, даже не в этом.
Не зная конечный итог - можешь надеяться. Тебе дела нет до всего полчища переменных, ты их не знаешь, и иногда - со мной довольно часто - удается именно то, чего хотел. Пустое место в маршрутке, которая должна была быть забита битком. Преподаватель, присутствующий на кафедре, хоть сегодня День Учителя. Сапковский на полке, полной чтива для тринадцатилетних. И так далее.
Хочется остановиться. Перестать крутить барабан, вытягивая, один за другим, счастливые билетики, - сколько их там, черт побери? Передохнуть. Дух перевести. Потому что - билетики эти могут ведь и кончится. А... да, в общем, что загадывать.
Дожить бы до выходных.