Забрела сегодня в книжный, между двумя сеансами посещения поликлиники. Не то, чтобы мне было так уж совсем нечего читать - есть что, на удивление. Два журнала, газета ("День" к нам почему-то завозят только на русском; + 1 повод для подписки), еще и Сэлинджер из университетской библиотеки (наконец-то закончился срок моего тамошнего долга). В общем, забрела так просто, от нечего делать.
Половина полок забита совершенно дурацкой литературой, вроде той, что советует, как заработать первый миллион, побороть комплексы/извести прыщи/влюбить в себя кинозвезду/поработить мир. Не могу отделаться от ощущения какой-то презрительной жалости к людям, заставляющим себя это читать. Как-то оно... глупо. Липа ведь. Совершенно откровенная липа, притворство. А... хоть, в общем, это не моё дело.
Бродила вокруг второй половины полок. Рассматривала Баха, Экзюпери (роман "Цитадель", я о таком даже не слышала), ну и еще сучукрлит, конечно. К последней приглядываюсь все пристальней, но - так выбрать, чтобы не ошибиться, и не попасть на что-то вроде "Молоко з кров'ю"... сомневаюсь, что смогу.
И - очень хочется спать. Так хочется, что, боюсь, читать Дж.Д. на диване слишком чревато.