Перечитываю "Мастер и Маргарита" Булгакова. Вспоминаю, как, на самом деле, сильно люблю эту гениальную книгу...
Я с таким восхищением читаю Толкиена в оригинале. Только там мне нужно вооружаться словарём и собственными записями: против архаизмов одна я не выстою, чего уж тут... Но здесь - другое. Немного, но другое. Каждое слово...
"-Нравятся ли вам мои цветы?..
-Нет.
-Вы вообще не любите цветов?
-Нет, я люблю цветы, только не такие.
-А какие?
-Я розы люблю...".
Розы. Люблю...
Вот так, наверное, мне и хотелось бы любить. И быть любимой. И не важно, кому достанется судьба Мастера, а кому - Маргариты. Мне лично это безразлично.
А как мы проходили это в школе, о! Это было нечто. Три, или более того уроков - на один этот роман. Мне кажется, я говорила больше всех тогда. Ещё бы... ещё бы я молчала. Ведь это - моя вторая самая любимая книга. Как бы там ни было...