Мне как-то приснилось, что я вернулась в Мэндерли топчусь в прихожей Нормы Дезмонд, раздумывая, начали "восковые фигуры" играть в бридж, или стоит подождать ещё пару часов? Мне хочется изобразить из себя Ривер Сонг (коллеги-обзорщики, пропускайте без внимания), сказав самому неулыбчивому из игроков что-то вроде "you're not ok; but you will be ok very-very soon". И ещё много всякого с эпитетами "genious".
А потом мне становится страшно, потому что - сквозь постмодернизм фильма-который-сон-плюс-реальность - я не могу решить, какой сейчас год. Сорок пятый? Или всё-таки сорок второй? Если идти очень быстро, я успею найти эту злополучную площадку для гольфа, где закончилась жизнь другого "genious"? Сон рушится и никого я не нахожу.
Сороковой, вот сейчас посмотрела. Почему меня это так успокаивает.