Аватары

Передо мной стоит страшсла и ужасла Выбор, господа.
Где-то в глубине души я подозреваю, что этот мой парад изображений Симпсонов/Хауса/и кто там есть еще, не слишком соответствует образу Светиэль. Справедливости ради - перечисленные существуют исключительно ради хулиганства.
Собственно, оно:

Вопрос: Долой "несоответствующие" аватары?

1. Долой!		1	(6.67%)
2. It's not my business.		3	(20%)
3. Who cares?		4	(26.67%)
4. Еще больше Симпсонов/Хауса/кто_там_у_тебя_есть!		1	(6.67%)
5. Лучше подумай о бесконечности.		6	(40%)
Всего:		15

---

Образы в_моей_голове

Странно. Нехорошо.
Кружится голова; сухие губы, а голос глухой, непривычный.
Мне снилось - вы будете смеяться - воздвижение стены между ГДР и ФРГ. Не помню подробностей, может, и не было их, - я просто села на постели и осознала этот, с позволения сказать, факт.
Мне холодно даже под пуховым одеялом. Даже в махровом халате. Всегда, всегда холодно. Весь последний день.
Вчера случайно забрела на книжный сайт, на страницу Сэлинджера. Удивительно, сколько так негативных отзывов.
"Ожидала большего..."
"Эту книгу читал убийца Леннона..." (некоторые умудряются спутать последнего с Кеннеди)
"Отрицательные черты Колфилда явно перевешивают..."
Еще пеняют на "непрерывное курение, кабаки и продажную любовь". Странные люди. Это почти то же самое, что пояснять свое непринятие "Моны Лизы" Да Винчи тем, что , скажем, " я не люблю брюнеток, узкие губы и такой фасон платьев".
Вот так все. И - в будущем - я хочу быть только дохлой кошкой.

@настроение: Мне снилось, мы умерли оба...

@темы: salinger

---

Продолжаю развлекать себя чтение листов-вкладышей на упаковках лекарств.
Передозировка:
(...) головная боль, покалывание, депрессия, повышение артериального давления...

Удивительно, я ведь даже еще не начала пользоваться.
Собственно, до завтра я, верней всего, не успею привести себя в чувство. А значит - больница, врачи, и пр. прелести.
Вот. А еще - ха-ха - мы продолжаем вести общение с редактором альманаха, чье название я забыла уже после первого письма.
"В принципе, для альманаха мог бы подойти любой из этих двух рассказов. Но при форматировании в альманахе "Гаэль" займет четыре страницы, а "Встреча" - три. Автор за страничку выкупает два-три экземпляра, за четыре - соответственно. Так что, сами понимаете, экономнее было бы что-нибудь совсем коротенькое. Вам решать."
Я решаю. Родители, должно быть, обрадуются. Когда узнают

---

Ах да, и теперь у меня есть свой ВишЛист
Позже вставлю его в эпиграф, чтобы не портил дизайн.

@темы: ссылки

---

Странное ощущение легкости. Как будто... будто... не знаю. И еще озноб.
Ощущаю себя деградирующей личностью, проглатывая, серия за серией, третий сезон "Supernatural". После Хауса, который, как ни крути, но умнее, бредовенькие идеи о демонах как-то... в общем, только температура и оправдывает их просмотр.
Интересно, смогу ли я что-нибудь сделать с собой до понедельника. Интересно, кто приснится мне сегодня. Или что. Или что...

@настроение: легкий неадекват

@темы: supernatural

---

Я решила плюнуть на принципы, и начать (верней, продолжить; в далеком прошлом у меня уже есть первые два сезона) смотреть "Сверхъествественное".
Сейчас сижу и смеюсь, наблюдая "Великолепная семерка". Сразу вспоминаются наши прошлогодние споры с девушкой К. по поводу того, кто из двух главгеров красивей (справедливости ради, - мне не нравился ни один, но женская солидарность...).
Ах. Все возвращается на круги своя.
________________
Какой же это безумно пафосный сериал.
Фразы "демонов" заезжены донельзя, "охотники" ушли недалеко.
-Да кто ты?
*гордо* -Я - та, кто спас твою задницу!
О, Эру. В скольких фильмах я уже это слышала?

А "жертвы". Ну какого же лешего они каждую серию смиренно стоят и смотрят на мигающую лампочку/дрожащие мусорные баки/самопроизвольно работающую циркулярную пилу? Почему ни один, ни один не плюнет на все это дело и не пойдет восвояси, обломав Силы Зла ( ) хоть раз?..
В общем, смотрю на полном автомате. А вот "Константин" был страшным...

запись создана: 19.09.2009 в 13:12

@темы: фильмное, supernatural

---

О-о, эти прекрасные таблетки, капли, бессонница по причине, понятной всем, кто когда-либо болел ОРВИ... что еще? Покрытый лаком пол в зале, +12 за окном, ветер, сквозняки, осточертевшее пуховое одеяло.
Странно-смутный снился сон. О знакомом, приехавшем погостить на три дня издалека. Что в том сне было - расскажу либо скомкано, либо вообще не расскажу. Так или иначе, это, пожалуй, лучший знак, что увидеть его мне не суждено вообще.

---

[выше стропила, плотники]

Как страшно, когда говоришь: я тебя люблю, а на другом конце тебе в ответ кричат: "Что? Что?"
(с)

@темы: (с), salinger

---

На упаковке Фалиминта написано, что, мол, больше 10 таблеток в день принимать нельзя, ибо "може спостерігатися блювання". А я только ими и питаюсь. Интересно.
Еще интересно, в какой библиотеке нашего города можно найти оставшиеся повести о Глассах, потому что ничто другое мне, прошу прощения, не лезет. Другое - это я имею ввиду других писателей.
А вообще, все эти рассказы и повести из числа тех, что я непременно желаю видеть на своей полке. В качестве своих собственных. Другое дело, что материальное положение... ну, не будем о грустном.
Да. Пойду пересматривать. Что-нибудь.

@темы: salinger, литература

---

А я... болею)
Обычно ОРВИ, насморк, горло. Я это к тому, что - не нужно меня жалеть
Утащила сегодня из библиотеки еще Сэлинджера, на украинском, и Стругацких. Перечитываю теперь "Над прірвою у житі", и постепенно впадаю в эстетическую эйфорию. Олекса Логвиненко - гений.
Носители языка, оцените; один из самых любимых монологов.
- Тебе б там занудило, слово честі! - кажу.- Або День ветеранів. Придумали ж - День ветеранів! Це коли вся ота сволота, що закінчила Пенсі трохи не з тисячу сімсот сімдесят шостого року, злазиться до школи й вештається по всіх кутках зі своїми жінками, дітьми і те де. Побачила б ти одне таке старе луб'я років так п'ятдесяти! Уявляєш, стукає до нас, залазить у кімнату й питає, чи не можна зайти в нашу вбиральню. Але ж убиральня в кінці коридора! Так я й не зрозумів, чого в біса він спитав саме нас. Знаєш, що він сказав? Хочу
подивитися, каже, чи ще стоять у кабіні на дверях мої ініціали! Виявляється, оте нещастя років дев'яносто тому викарбувало в кабіні на дверях свої ідіотські ініціали й думало, що вони ще його там ждуть! Довелось нам з сусідом провести його до гальюна й чекати, поки він шукав на всіх дверях свої ініціали. Нишпорить по кабінах та одно торочить нам про те, що роки в Пенсі були найщасливішою порою в його житті, вчить нас, як жити, й те де. Слухай, я був від нього в трансі! Не кажу, Що він поганий чоловік, ні. Але не конче бути
поганою людиною, щоб інші були від тебе в трансі. Від хорошої людини теж можна бути в трансі. Досить тільки надавати людям купу дурних порад, поки шукаєш на дверях гальюна свої ініціали.
(...)
Единственное, что мне не нравится - это перевод слова "детка" как "малий" (в оригинале "kid"). А... может, я и не права. Сама, по крайней мере, подобрать достойную замену не могу.
Относительно Стругацких - взяла ради "Трудно быть богом". Что-то смутно знакомое.
Словом... я пошла пить горячий чай и валяться в постели. Мне это теперь это всячески необходимо)

@темы: salinger, литература

---

В точности сказать, когда я все это окончательно поняла, пожалуй, не получится. Может, где-то между 19:00 и 21:00. Или раньше. Или позже. Только вот...
Не могу отделаться от мысли, что все это так похоже. Что я сама такая же, только предпочитаю не замечать.
Почему, интересно, если человек умер лет сорок назад, цитировать его кажется нормальным, а если год, пол года, пару месяцев - комок в горле застревает, и все думаешь "но ведь... но ведь умер же. ну как так. как можно?.." И еще во множестве вариантов.
Это все глупости, конечно, и можно было бы думать о метафизике, о том, что "он там где-то, все обязательно видит..." Только не думается. Черт его знает, как назвать такое состояние, когда понимаешь, что вот он - кто-то - умер, а ты живешь, и время идет, и ведь много чего случается... и когда-нибудь, обязательно, ты начнешь забывать. Жить начнешь, по-другому, и другие тебе будут снится, за других ты выйдешь замуж, с другими будешь растить детей...

- Ты же сказала, Джимми Джиммирино умер, что попал под машину?
- Чего?
- Слышишь, что я говорю? Почему ты опять спишь с краю?
- Потому.
- Почему "потому", Рамона, я тебя серьезно спрашиваю, не то...
- Потому что не хочу толкать Микки.
- Кого-о?
- Микки, - сказала Рамона и почесала нос: - Микки Микеранно.
(с)
Дж.Д. Сэлинджер, "Лапа-Растяпа".

@темы: (с), salinger

---

Хочется биться головой об стол.
До чего же я ненавижу этот наш русский, требующий зазубривания груды правил, которые нормальному человеку попросту не нужны, если человек этот читает достаточно для развития, - как мы ее дружно называем, - врожденной грамотности. Но зазубривать нужно.
Еще я ненавижу сволочизм отдельно взятых однокурсников. Нам хорошо, да, пока все идут в ногу и все все успевают. Но, стоит оступиться - и черта с два тебе подадут руку.
Я все больше склоняюсь к мысли о том, что, похоже, это профессиональная черта.

---

Слушали сегодня (радиожурналистика) всякие там джинглы, саундеры и иже. Помимо прочего, замдекана презентовал несколько записей московского Детского Радио (оно еще существует? москвичи)). Нет, там все замечательно и прекрасно, наверное, если бы через слово не звучало "Первое Детское Радио бла-бла-бла Газпром"
Как-то это... то ли смешно, то ли грустно. То ли я вообще мало что понимаю в жизни.

А еще я сегодня встретила художника. Утром, в маршрутке. Сидела, дочитывала "Лапа-растяпа", подняла взгляд, и... черт его знает, узнал он меня, или нет; я-то его сразу узнала. Это ведь тот самый, из прошлой весны, художник, у которого мы брали интервью, которое затем изменила редактор, и получился скандал. Смешно. Первая практика, и такое. Он тоже смешной: в конце-концов, ну не все ли равно...
Видимо, нет. Эти люди искусства, они слишком любят обобщать (обобщение "все журналисты - идиоты" едва ли не самое распространенное). А я люблю копаться в себе; недалеко ушла.
В общем... что еще? Мы начинаем снова снимать, со следующей недели. Мне совсем не снятся сны. А Сэлинджера можно читать до бесконечности.

@темы: salinger

---

Немного не по себе. Может, от недосыпа, может, от долгожданного обилия Сэлинджера - странные мысли приходят в голову.
Эта поликлиника. Эти очереди. Эти газеты, парки, скамейки, каждодневное серое - нет, не скучное, не тоскливое! - просто не выспавшееся утро, это странное положение вещей, когда между событием А и событием Б, как правило, не меньше часа, и ты должен где-то быть этот час, и что-то делать, хоть делать, конечно, совершенно нечего...
Ощущение, будто я сама серею. Понемногу. Выцветаю в черт знает что, и... как бы объяснить. Никого. Никого, до кого мог бы дотянуться рукой и сказать: ты мне нужен. Здесь, сейчас. Нужен.

И - люди (нелюди; все, кто), корабли в моем эпиграфе - не просто бумажные корабли. И надпись - тоже не_просто. Если вам знакомо слово Лосгар, мы друг друга поняли. Никогда не стоит спрашивать меня об этом.

@музыка: ...по бруснике во мгле.

---

Забрела сегодня в книжный, между двумя сеансами посещения поликлиники. Не то, чтобы мне было так уж совсем нечего читать - есть что, на удивление. Два журнала, газета ("День" к нам почему-то завозят только на русском; + 1 повод для подписки), еще и Сэлинджер из университетской библиотеки (наконец-то закончился срок моего тамошнего долга). В общем, забрела так просто, от нечего делать.
Половина полок забита совершенно дурацкой литературой, вроде той, что советует, как заработать первый миллион, побороть комплексы/извести прыщи/влюбить в себя кинозвезду/поработить мир. Не могу отделаться от ощущения какой-то презрительной жалости к людям, заставляющим себя это читать. Как-то оно... глупо. Липа ведь. Совершенно откровенная липа, притворство. А... хоть, в общем, это не моё дело.
Бродила вокруг второй половины полок. Рассматривала Баха, Экзюпери (роман "Цитадель", я о таком даже не слышала), ну и еще сучукрлит, конечно. К последней приглядываюсь все пристальней, но - так выбрать, чтобы не ошибиться, и не попасть на что-то вроде "Молоко з кров'ю"... сомневаюсь, что смогу.
И - очень хочется спать. Так хочется, что, боюсь, читать Дж.Д. на диване слишком чревато.

@темы: salinger, литература

---

О своем.

В последнее время на моей постели собирается все большая коллекция журналов: есть там и ШО, и Український Тиждень (9 грн; помилуй боже), есть даже JOY (вручила девушка А., скромно заметив "Я вчера купила, пришла домой, а у меня уже такой есть... надо хоть изредка их читать, а не складывать на полку"; впрочем, JOY уже забран мамой, хохо). Осталось докупить завтра газету "День" (это такое очень милое издание размером с простынь), и комплект будет полным. Я хочу подписку. И абонемент в библиотеку художественной литературы, она рядом с почтой. И...
Главное, в кои-то веки - мне есть, что почитать пока не забрали однокурсники.

---

Патрик Суэйзи умер. Рак. По радио, еще утром...
И не то, чтобы я питала какую-то особую симпатию, нет. Но... неправильно это как-то.
И только недавно пересматривала "Грязные танцы".

---

-Evening, commissioner...

Ах, как же он это говорит.
Я просто скачала "The Dark Knight" (почему-то с немецкими субтитрами), и теперь наслаждаюсь своей тихой эстетической эйфорией.
______
У Олдмена, и (особенно!!) у Бейла - во рту каша. Не улавливаю половину из того, что они говорят. А то и больше половины.
Ну почему же не у всех такая дикция, как у тех прекрасных людей, что озвучивают Симпсонов?..
______
Обсуждаем с девушкой К. план просмотра "Горбатой Горы". Девушка делает круглые глаза, и, чуть позже, сокрушенно вздыхает:
-Я за тобой не успеваю. Я еще Хауса не закончила...

запись создана: 14.09.2009 в 17:45

@темы: J.

---

Сказка для Тхэрр

Вообще, это один из ранее только задуманных элементов большой истории. Если сильно непонятно - я объясню.
И - да, я говорила, что буду писать не по порядку.

Пульсирующее безумие в ярко-зеленой радужке глаз.

Уля прерывисто вдохнула и, тряхнув головой, вернула себя в реальность. Стоящий перед ней молодой человек заинтересованно склонил голову на бок, молча наблюдая.
-Простите, - пробормотала сконфуженно девушка, машинально поправляя блузку. – Я что-то сплю сегодня. Что вам угодно?
Незнакомец, одетый «с иголочки» в строгий черный костюм, улыбнулся уголком рта, и чуть наклонился вперед, - Улю мысленно передернуло от вида его скрытых за стеклами очков глаз.
-Мне нужно навестить художника, - негромко произнес он. – Иосифа Белого. Вы не против?
Уля подумала, что была бы не против оказаться за сотни километров отсюда.
-Он занят, - преодолевая оторопь, сказала она. – Занят. Он никого не принимает на этой неделе.
Вопреки её ожиданию, незнакомец наклонился еще ниже:
-Прошу вас, - с нажимом произнес он. – Это очень важно. Позовите его.
Уля вздохнула. Ей было крайне неприятно находится рядом с этим человеком, чья внешность как будто обязана была производить обратное впечатление. Светло-зеленые глаза незнакомца в черном костюме завораживали ее, слишком быстро для обычного человеческого взгляда.
-У него недавно погиб брат, - решилась на конкретику она. – Он плохо себя чувствует…
-Ну, что ж, - выпрямившись, сказал гость. – Что ж…
Он открыл свой портфель, и, пошарив там, достал что-то в сомкнутой в кулак руке.
-Оставьте свою визитку, - предложила Уля, обрадованная тем, что незнакомец, судя по всему, пошел на попятную. – Я передам…
-Не стоит, - ухмыльнувшись, сказал тот. – С Иосифом, думаю, мы разберемся сами.
Резко вытянув вперед руку, он сжал кулак, - легкий белесый дымок вырвался вперед, по направлению к Уле. Девушка вдохнула – и больше уже не выдыхала.
Опустив использованный шарик Сферы в карман брюк, мужчина равнодушно прошел мимо стола бывшего секретаря, направившись прямо к высокой, отделанной деревом двери студии.

***
«Рассвет снова серый».
Некоторое время он сидел, по недавней привычке, болтая босыми ногами над полом. Скомканная простыня валялась где-то на другой стороне тахты; в комнате, как и за окном, царила неизбежная серость.
Подтолкнув ногой стоящую на полу пепельницу, Иосиф закурил, крепко затягиваясь, и всякий раз пропуская тот момент, когда сигарета догорала, обжигая пальцы (фильтры Иосиф презирал).
Вторую неделю он сидел вот так, затворившись в своей студии, выползая наружу только для того, чтобы докупить продукты, - если Уля не делала этого раньше. Как правило, она старалась успевать, с какой-то почти материнской заботой стараясь облегчить горе, навалившееся на начальника. Иосиф делал вид, что ей это удается, в последние дни даже вернувшись к некоторым эскизам, хоть работа, что неудивительно, не шла. Одно только получалось отменно – ставить свой псевдоним в правом нижнем углу картины, да выкуривать, одну за другой, пачки сигарет.
«Докурюсь ведь до саркомы, - подумал, затушивая очередной бычок, он. – Хоть, может, так оно и лучше…».
-Сальваторэ-о-Ирми…
Незнакомый голос прозвучал так неожиданно, что Иосиф едва не подскочил на своей тахте.
-Чего вам? – грубо спросил он, обернувшись к двери.
Высокий мужчина, одетый в духе «молодого, но очень успешного бизнесмена», невозмутимо закрыл за собой дверь, и приблизился к хозяину студии.
-Всегда мечтал увидеть вас в такой обстановке, - признался он. – На всех этих светских приемах, открытиях галерей… везде слишком много Белого. А я хотел увидеть Сальваторэ.
Иосиф помассировал рукой висок, силясь понять, снится ему все это, или происходит всерьез.
-Странно, что Уля вас пропустила, - пробормотал он. – Я просил никого не пускать ко мне.
-Поверьте, - с улыбкой сказал пришедший. – То, что я сейчас намереваюсь с вами обсудить, важнее… Ули, и кого бы то ни было еще.
Разговор заходил во все более странные дебри. Иосиф сел ровнее, приглядевшись пристальней к стоящему перед ним человеку.
Тот обладал мягкой, почти андрогинной внешностью: плавные черты лица, хрупкое, изящное телосложение. Темные волосы он, должно быть, часто откидывал со лба; цепкие глаза привлекали светло-зеленой радужкой, и какой-то странной гипнотичностью, действующей куда сильней без преграды стекол, - очки мужчина снял еще перед дверью студии.
-Хорошо, - сказал Иосиф. – Говорите кратко, что вам от меня нужно? Какие-то вопросы по поводу этого помещения, моего творчества, смерти Августа?
-Нет, - моргнув, ответил тот. – Я хочу получить свой портрет.
Если незнакомец желал поразить Иосифа, ему это, без сомнения, удалось.
-Ваш портрет? – переспросил, вздернув брось, художник. – Прошу прощения… я не пишу портреты сейчас, тем более, на заказ.
-Вы не поняли, - возразил незнакомец. – Не простой портрет. Вы ведь умеете, Сальватор, писать картины, на которых кое-кто с необычным свойством зрения видит не совсем обычнее изображения…
Иосиф вздрогнул.
-Вы слышали слишком много слухов, - резко сказал он. – В моем творчестве нет ничего особенного.
-Вначале это действительно были только слухи, - ответил мужчина. – Но, подумайте сами, стали бы мы убивать вашего брата, не знай он об этой вашей творческой тайне… и о нас, ко всему прочему?
Иосиф вскочил. Далось ему это дорого: он был хром, и левую ногу тут же пронзила острая боль.
-Понимаете ли, - продолжил незнакомец. – Все дело в том, что мы не приемлем подобное искусство. Мы считаем подобных вам выродками, а выродков, - тут он сделал небольшую паузу, - Нужно уничтожать.
Второй раз за день он резко вытянул руку вперед, сжав кулак. Сфера подействовала мгновенно: через секунду Иосиф Белый, известный среди коллег, как Сальваторэ-о-Ирми, упал на пол, уже мертвый.
Зеленоглазый мужчина оглядел студию, нисколько не спеша покидать место преступления. Здесь было серо, неубрано, хоть в чем-то уютно. У стены стоял, накрытый длинной тканью, мольберт.
Осторожно переступив через бездыханное тело, мужчина подошел к нему, сдернув покрывало.
Это был набросок. Беспорядочный на первый взгляд, но между ломанных резких линий отчетливо просматривалось лицо, - для каждого, должно быть, свое. Впрочем, уже сейчас он чувствовал сильную резь в глазах. Через неделю на эту картину уже невозможно будет взглянуть. А тот, кто решится – сойдет с ума, если только не обладает древним даром, позволяющим видеть нечто пророческое в безумном смешении карандашных штрихов.
Впрочем, он, Кирилл, позаботится о том, чтобы этого не случилось. Обладателям просто красивых зеленых глаз справиться с этим намного проще.

@темы: флешмоб

---

О счастье.

В качестве небольшого предисловия: долго объяснять почему, но - газеты я, в общем и целом, не люблю. Они и сделаны халявно, и статьи маленькие, и... а люблю я добротность (то бишь тактильные ощущения) и аналитику. Словом, читаю в основном журналы, и, как правило, на украинском.
Рыскала сегодня по супермаркетам (к моменту 19:... с копейками все киоски "Прессы" уже закрыли) в поисках "Українського Тижня". Последний так и не нашла, зато набрела на киевский (аналогично УТ) "ШО". Сижу теперь с блаженной улыбкой человека, совершенно довольного вложением своих 15, 60 грн.
Ах. Что еще нужно для счастья