6.10 The Girl Who Waited

ОЧЕНЬ МНОГО СПОЙЛЕРОВ
а кат дайри запороли; такие дела

И снова это пальто.

Самый жуткий кошмар Одиннадцатого: в третий раз не успеть, да ещё так катастрофически. Выслушать, наконец, слова настоящей ненависти, уже без тени влюблённой надежды: о том, что не пришёл, что разочаровал и не нужен больше. Вот так, даже Космический Гэндальф не может спасать иначе, кроме как вовремя захлопнув дверь.
Тут нет ничего двусмысленного: он вправду не может. Как не мог спасти Эми раньше, не собрав собственной армии. Как не мог - ещё раньше - не уничтожив целой расы. Нравится вам это, или нет, но остаться чистеньким удаётся не всегда; тут даже не суть важно, умрешь ты в итоге, останешься ли жив, или кто-нибудь щедрой рукой отдаст тебе все свои регенерации.
И эта тонкая рука в окне ТАДИС. "Если любишь меня, не открывай".
Как Десятый говорил Уилфреду - о том, что люди ему напоминают гигантов. Супруги Понд, поначалу казавшиеся такими бестолковыми, это доказали сполна. Они любят, они умирают, они - вот это, знаете, всего сложнее - живут: ради друг друга, ради Доктора, ради Мелоди-Ривер.
Другое дело, что Доктор готовит себя только к смерти. Слова older-Эми не действует на него так, как могли бы подействовать до упоминания о Силенцо. Он знает, как спасти, и будет врать, что "ТАРДИС может поддержать парадокс" (как-то ощутимо меня дёрнуло в тот момент на воспоминание о Мастере), и будет упорно гнуть своё, и захлопнет, конечно, дверь. Потому что так нужно. Потому что иногда нужно стиснуть зубы, и - привет, Гвен! привет, Торчвуд! - carry on.

Одиннадцатый напоминает мне фокусника, жонглирующего множеством шаров: во что бы то ни стало нужно удержать все, ни одного не разбив. Он потому тянет из себя последние жилы, спасая от правосудия Теселекта Ривер; и по той же причине отворачивается от Эми-через-36-лет.
Я хочу сказать - зная финал, можно пережить даже самые страшные пред-части. И (Бог мой, тебя не разберешь!) меня вдруг осенило, что Моффат с РТД библейские аллюзии вписывают обоюдно. Первый даже больше. На непосредственном новозаветном каноне.

@темы: губы у меня тряслись как два дурака, doctor who

---

Июне-сентябрь сделал круг, и всё вновь актуально.

В эту субботу познакомилась со стихами человека, о котором знаю только, что фамилия его Георгиевский, и он вкоротив собі віку, когда мне было девять лет.
Вот этот стих помечен августом 2000-го, и мне он кажется очень - всем. Ещё мне кажется, что он очень близок той философии, которой я вчера расписывалась в любви.

*
Мне хочется пахнуть травой росяной на рассвете.
И цвета полночного солнца чтоб были глаза.
Чтобы в закате морей не видеть просвета -
Больше огней - да не догорай свеча.
Таинство вольных купелей - младенческих сказок,
Пусть застигает врасплох удивленное утро -
Мир канет в чашу иллюзий, как в кошель с вино.
И беспокойный дух, как безмятежная Сутра
Обогревает, калечит, ломает винтом!

Только на время, или всего на мгновенье -
Призрак надежды - раскатится по двору век.
И не уходит... Да и не приходит смятенье,
Сколько вина ты ещё не допил - Человек!
В беге по берегу, в страхе по серебру,
в скучных бегах по далёкой калеке-весне.
Настежь распахнуты окна, но выбиты
двери.
Полночь купала себя в полуденной жаре.

Там, когда Вера срывает Надежды,
и когда стынет оборками Дух, приподнимая стены
и нависает полуденная тяжесть в груди.
Огневые дожди!
Мимолётно и даже не заметно, как под
часами Ворот.

Приходи к свету.
Если он будет чересчур ярок и
густой ветер не скинет рыдания под ласки -
Звоном густым поит Река человека.

Всё хорошо.
Не бывает плохих новостей
И не спешить обрывая лощиной Воздух
Я бы ушел туда, где течёт ручей -
но я чувствую здесь и сейчас,
а значит не уйти отсюда.

Я хочу пахнуть Весной и заморским туманом.
Пахнуть запойными воплями радости...

Но сегодня я пахну скошенным снегом.
Полно... Вселенная шепчет капли зелёных ростков.

запись создана: 27.06.2011 в 20:13

@темы: утешаю себя: будет больно только секунду, все мы монахи

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Смищные картиночки и Том Хиддлстон детектед, други.

+++

@темы: Ирландия моего сердца, чарівне шопопало, doctor who

---

Когда Камбербэтч, держа в руках награду от GQ "на всю каминную полку", признаётся по-интеллигентски-бегло, что вот вчера прочел в одном блоге, что у него дурацкое имя, лошадиное лицо и отсутствие таланта, мне - как и любому фанату - хочется помножить собственные чувства на куб размером со Вселенную (о, я в курсе, что это никак не изменит математическое число, но мы не о математике говорим), стерев, таким образом, все подобные блоги на ближайшую бесконечность лет. Или отключив мистеру Бенедикту интернет.
Кажется, больше всего он поразил меня, как чтец. После франце-кафкового "Превращения" я ходила в эйфории человека, близкого к визуализации собственных лучей любви. А двухминутная сказка о курочке (вы её помните; та, что с "YES") навсегда будет жить в моем сердце, как пример Прекрасного без затей.

@темы: что любовь, как акт, лишена глагола

---

Ты не поверишь, дорогой дневничок, но я нашла видео-версию "Pillowman". Боюсь забегать вперед, но вариант, кажется, полный.

@темы: видео, Ирландия моего сердца

---

Когда я пытаюсь говорить с друзьями о религии, минуте на второй диалога (или, кого я обманываю - монолога) происходит момент скукоживания вначале собеседника, а затем и меня, и разговор сворачивает в нейтральные воды. Вот для чего придуманы блоги.

Читаю сейчас "Портрет художника в молодости", и там отрывок, когда в иезуитском колледже происходит четыре дня говения, во время которых ученикам читают проповеди о Страшном Суде, аде и рае. Джойс, наверное, с определенной целью вываливает на воображаемую голову моего восприятия полный текст описания адских мук, и я читаю, искренне на это уповая. Ворочаюсь в уже свитом гнезде индуистского мировоззрения, страдая от сквозняка из мира средневекового почти христианства.
Меня мучит несколько вещей.
Прежде всего, я думаю, есть что-то глубоко жестокое в том, чтобы вообще отправлять детей в религиозную школу. Позволять давить на ум того, кто философии ещё не знал, этой лавиной догм, правил и околорелигиозной фантастики, которая к изначальному христианству и отношение-то имеет крайне смутное. Я не эксперт в том, как появляется религиозное откровение (равно начало веры), но предпочитаю думать, что мыслительный процесс ему не вредит (какой нечаянный каламбур). Тут нужно сделать остановку, чтобы помахать рукой мыслителям упанишад, и попросить поставить для них песню "Ещё один прозрачный намёк".

Затем, меня удручает сама необходимость описывать адские муки в таких красках. Да, начало двадцатого века, Ирландия на грани революции и гражданской войны (как и весь остальной мир), бедность-грязь-прозябание; тут ещё ясно. Нужно было как-то приструнить паству, не пряником, так кнутом удержав от беспорядков; впрочем, разве - удержали? Что-то не помню я такого в учебниках истории.
Но, мне буквально несколько дней назад вручили листовку - мило улыбающаяся женщина вручила - очередных свидетелей очередного бога, где, помимо двухстрочного описания адреса их центра, были описаны *чтобывыдумали?* посмертные муки тех, кто по указанному адресу всё-таки не дойдёт, и не раскается. Бесконечная боль, искореженная плоть, и т.д. От такого просто руки опускаются.

Забавно, что вторая тысяча лет перевалила порог, а официальная религия всё топчется на уровне забитого середнячка - с огромным потенциалом, который Он знает, когда реализуют. Я хочу сказать, что само по себе христианство - прекрасная концепция, над которой ещё думать и думать. Но куда двигаться, если в массе своей мы до сих пор не можем поверить в Бога Доброго - вот вопрос.
Мы как-то говорили с мамой об этом, и до момента сакраментального "скукоживания" она сказала мне, смеясь, что адские муки для того придуманы, чтобы мысленно показать язык ближнему своему, чуда раскаяния не познавшему: я, мол, в рай попаду, а ты-то! Так, мол, легче жить. Веселее. Что это-то и привлекает свидетелей-известно-какого-бога. Здесь я хочу вновь прерваться на музыкальную паузу, и передать привет Фрэнни Гласс, поставив песню "Ещё раз о сокровищах".

Но, в целом, мне плохо даже не от этих мыслей. Плохо мне, когда я задумываюсь, сколько из числа Страдальцев (написанных ли, живших) всерьёз это пережили, в это верили, и с этим умирали. Особенно - последнее. Потому что я не знаю, как с этим умирать. Слишком бессмысленно.

@темы: все мы монахи, Ирландия моего сердца

---

FML

Зарплаты нет, платья нет, заказанного А. подарка - уточнять?
Диплом маячит на горизонте тёмной тенью Грядущего.
Остались пальто Джойс и я (с)

*
Бестолковая жизнь макдонаховского Рэя (а ещё Кена, а ещё Гарри, и всех тех мальчиков и священников) уместилась в один саундтрек. Хорошо, что у меня нет наушников, и чудо окончательной сублимации не случится.

@темы: видео, ще одна з маленьких трагедій ще одного дня, Ирландия моего сердца

---

Фанаты на тумблере достали откуда-то весь сюжет "In Time", и радостно пишут, что он вполне логичен (for the most part (с) ), и даже с многочисленными аллюзиями на капитализм и коллективизм (тут я подавилась виноградом; ах, зачем, мои западные друзья, вас в который раз тянет проехаться киберпанком по идеологам этих двух ка).
Потом я задумалась. У западного и российско-украинского проката разница в месяц: не знаю, что там собираются делать локализаторы; возлегать в бархатный сезон на пляжах Крыма, наверное. Но предмет моей задумчивости - это скорей вопрос относительно того, что делать с тумблером в это время. Убирать с панели вкладок, приглашать сайлента всякий раз, когда взгляд наткнётся на очередной спойлер, или радостно внимать всему, что лента пошлёт? Впрочем, если на тот момент Камбербэтч продолжит демонстрировать собственную рыжую шевелюру, я даже не замечу ничего.
О, глубокие мысли в пол четвёртого утра, нам друг друга не хватало.

@темы: Форд, ты превращаешься в пингвина. Прекрати, Ирландия моего сердца

---

Мэрилин Монро, читающая "Улисс" аккурат на последней странице, всегда казалась мне прекрасным примером действия поп-культуры, которая может взять в оборот даже ирландского классика.
Впрочем, как знать. Может, Мэрилин просто интересовали комментарии.

@темы: sleep tight, ya morons!

---

Второй день проникаюсь состоянием штаб-сержанта Икс. Что я делаю со своей кармой, покрыто туманом, но сутками лежать в постели как-то не ахти.
"Перед тобой, Эсме, сонный-сонный человек, и у такого, безусловно, есть надежда вновь обрести способность функ-ф-у-н-к-ц-и-р-о-в-а-т-ь нормально".

@темы: в деревянном городе крепче спишь, потому что снится уже только то, что было

---

+++

Tip for you all: Never shoot a girl when she’s regenerating (с)







































New teeth!





Everything changes…but I love it! (с)

@темы: чарівне шопопало, doctor who

---

Некоторые вещи неизлечимы.
Вот я говорю себе, что хватит уже, переросла американские юмор; что comedians строят свои монологи, которые блогосфера яростно ребложит, на том только, чтобы сказать что-нибудь rude, и желательно с f-word, а потом завернуть это в обертку "совсем как у тебя".
Но ютьюб заботливо предлагает мне новые выпуски LLS, и я смотрю сначала сегмент имейлов, скептические помешавая чай, потом отставляю чай, складываюсь на стол, и нелогично бьюсь челом о сруб избы, восхохотамши под лавкою (с)

Тут с 4:45 начинается ололололо момент для тех, кто чуточку знаком с американской политикой.

@темы: Craig Ferguson, Форд, ты превращаешься в пингвина. Прекрати

---

Мысли у меня сегодня скачут; простите.

"What if God was one of us" в перепевке Гли всегда казался мне - как сказать? - не требующим повторного прослушивания. Спустя несколько месяцев я к этому каверу зачем-то вернулась, и голос Курта, с "if God had a face..." вступающий, вдруг показался мне искупающим загубленное прочее. Первые любови всего сильней?
Я, кстати, до сих пор не решила, как относится к этой песне в контексте моих развесёлых религиозных прозрений. Она то ли идёт поперек всего, то ли очевидна в небольшой корявости формулировок, - ведь "один из" вроде как и не существует больше в персональном представлении о.

@темы: Glee, все мы монахи

---

Вы знаете, чье это стихотворение.

From nowhere with love the enth of Marchember sir
sweetie respected darling but in the end
it's irrelevant who for memory won't restore
features not yours and no one's devoted friend
greets you from this fifth last part of earth
resting on whalelike backs of cowherding boys
I loved you better than angels and Him Himself
and am farther off due to that from you than I am from both
of them now late at night in the sleeping vale
in the little township up to its doorknobs in
snow writhing upon the stale
sheets for the whole matter's skin-
deep I'm howling "youuu" through my pillow dike
many seas aways that are milling nearer
with my limbs in the dark playing your double like
an insanity-stricken mirror.

.

Почему-то меня до крайности больно колет это "youuu".

@темы: что любовь, как акт, лишена глагола

---

В месяц август у меня было много свободного времени для индийской философии и хороших писателей. Грустно, конечно, что единственное произведение "по мотивам" смогло дотянуться только до явного подражания, но надо же с чего-то начинать.
Этот рассказ совсем короткий; просвещенные слои населения без труда узнают в нем историю мальчика на теплоходе, женщины в доме с плотно зашторенными окнами, и ещё кое-кого. Всех их вместе собери (с)

Торговец брокколи

Торговец брокколи

Филипп почесал ногу, прислонившись к пыльному боку автобуса, и осмотрел собравшихся: все были с сумками, чемоданами и баулами невнятного происхождения. Ему сказали – «отойдите, пожалуйста», и он отошёл, позволяя переместить поклажу в чрево автобуса. Городской день только начался, но не для окружавших Филиппа: они успели недоспать, посидеть на дорожку, передать кошку соседям и прийти сюда. Чего только не делают люди ради недели купания в солёной воде.
-Чего только не делают люди ради недели купания в солёной воде, - сказал Филипп другому мужчине.
-Да, - ответил тот. – Вот именно. Ты не забыл паспорта?
Филипп хотел ответить, что забыл себя, и нельзя ли не-ему вернуться домой в таком случае, но вместо этого молча похлопал себя по карману рубашки. Девушка с волосами, чью рыжину выело солнце, прошла мимо, и молча запрыгнула в автобус. Последний не шелохнулся: весу в ней было, как в четверти расчленённого Филиппа.
Цельный в квартете своих частей, Филипп поглядел ей вслед.
-Это не она сюсюкалась с дохлым голубем в прошлом году? – спросил он у друга.
-Да, - ответил тот. – Возможно. В какой у нас сумке вода?

На пол дороги кто-то сказал – «давайте петь!», и все запели. Достали гитары с рисунками голых женщин на деках, и полустёртые бубны. Нестройно начали, но, найдя поддержку водителя, выключившего ради такого случая радио, постигли унисон.
Филипп привстал на сидении: ему хотелось поправить рюкзак, закреплённый на полке сверху, и убедиться, что в непринятии песен он одинок. Малыши, двумя рядами дальше, ели печенье. Длинноволосые девушки, тяготившиеся своей длинноволосостью, заплетали друг другу косички. Остроносая женщина читала розово-брошюрную «Женщина за рулём», подтверждая стереотипы. И все они – кроша на футболки, запутывая волосы, листая страницы – подпевали. Рыжая не пела; только хлопала в такт.
-Она немая, - сказал друг Филиппа. – В прошлом году софит упал, стресс. Но для танцовщицы это не проблема. Интересно, скоро до туалета доедем?

Следующие несколько дней прошли вот как: Филипп заливал уши водой, обгорал, жертвовал толику своей крови комарам, и один раз даже отдавил лапу курортному псу, прикорнувшему на крае его подстилки.
Сейчас за псом бегал мальчишка, стараясь попасть в него переспевшим абрикосом. Удача пока что была на стороне беглеца.
-Хорошо тут, - сказал Филипп, чтобы что-то сказать, когда на скамейку рядом с ним села женщина средних лет. – Люблю маленькие города.
-Правда? – спросила женщина, выуживая из сумочки веер.
-Да, - ответил Филипп.
Веер в руке его соседки, стоило ей замахать им, стал похож на крылья особо большой бабочки. Филипп вдруг ощутил желание сказать больше положенного.
-Мы как-то спорили с моим другом об этом, - сказал он, поправляя ворот взмокшей от жары футболки. – Понимаете, он уехал в столицу три года назад, и всякий раз, когда возвращается, начинает ужасаться, как всё уныло и однотипно у нас… а мне кажется, это глупости. Он просто разучился смотреть. Или удивляться. Или то, и другое.
Фиолетовая бабочка трепетала крыльями всё быстрее.
-Понимаете, - Филипп сцепил ладони рук, питая, быть может, чувства, сходные душеощущению Галилея, делящегося концепцией вращения Земли со своим тюремщиком. – Если рассматривать реальность, как нечто целое, как сумму самых разных глубинок и столиц… не имеет значения, где ты живёшь. Всё достойно познания, и…
-Павлик! – крикнула женщина, резко нагнувшись вперёд. – Хватит мучить животное!
Последний абрикос угодил аккурат в спину псу. Тот отбежал подальше, и, свернувшись по-кошачьи, принялся вылизывать ушибленное место.

Рыжая рисовала на песке пальцем. Ноготь с содранным маникюром выводил круги: один поверх другого.
-Это смерч? – спросил отбившийся от чьей-то родительской опеки ребёнок.
Она покачала головой, и дорисовала несколько волнистых линий вокруг. Ребёнок наклонил голову набок, и почесал углом игрушечного ведёрка худую ляжку.
-А, - сказал он. – Это как в ванной.
И побрёл дальше.
Филипп, наблюдавший сцену со стороны, непроизвольно повторил круговые движения на песке перед собой, используя липкую от мороженного пластиковую ложку.
Нет, это не смерч, понял он, наконец. Это водоворот – как в ванной, когда вынимаешь пробку.
-Эй, дяденька, - сказали сверху. – Подвиньте подстилку, ну.
Он поднял голову: два загорелых до черноты парня держали в руках плакат-растяжку, один из концов которого следовало закрепить на месте Филиппового сидения.
-«Сто лет Лазурному Берегу», - прочитал он, прежде чем сдвинуться. – Что, серьёзно?
-Серьёзней некуда, - назвавший его «дяденькой» потёр нос об изгиб локтя. – Завтра празднуем. Двигаетесь, или как?

В курортный сэконд-хэнд завезли несколько небесно-синих сари. Феномен самого факта завезения уже успели обсудить, и, купив одно, стайка отдыхающих осторожно передавала экзотичный наряд из рук в руки, всё ближе подходя к мысли о том, чтобы улететь в Гоа следующим летом.
На пристани готовили пароход. Желающие кататься на нём в ночь «столетия» выстраивались в очередь.

-Я был знаком с одной из самых красивых женщин, - сказал Филипп.
Рыжая девушка, о которую он споткнулся, проходя по пустынному пляжу, сидела теперь рядом с ним. Молча наблюдала часть моря, избавленную от присутствия парохода. По темному небу степенно плыл спутник.
-Я не помню, как её звали, - продолжил Филипп. – Она была вся жемчужно-белая, хоть кожа на пальцах потрескалась: с землёй проводила времени больше, чем со мной. Ещё… большие глаза, коричневые, как камень, если его намочить водой. Она была совсем не похожа на вас.
Рыжая кивнула. Ладонь её давно лежала в ладони Филиппа, но в этом жесте не было ничего трогательного, только молчаливый залог спокойствия.
Я слушаю, говорила рыжая, не говоря.
-Я кормил её сливами, - сказал Филипп, проведя большим пальцем по девичьим фалангам. – У неё сада не было. Мне было тогда… да, кажется, тринадцать лет.
На пароходе что-то кричали. Сейчас там собралось почти всё население курортного городка.
-Она кормила меня брокколи. Я вообще не особо люблю эту капусту, но она каким-то образом умела готовить её лучше даже, чем моя мама. Показывала, какие бывают виды: тёмно-зелёная, светло-зелёная. Когда нужно поливать. А если я буду смотреть под ноги, не давя бедных муравьёв, то однажды, повзрослев, стану торговцем. Брокколи. Да, Фил, зачем тебе в космонавты…
Рыжая вдохнула воздух, и задержала дыхание, глядя на свои колени.
-Она недолго прожила в нашем городке, - сухо произнёс Филипп. – Соседи были того мнения, что мужчинам не стоит носить юбки. А я думаю, она не была мужчиной. И женщиной тоже не была. Она была лучшим знатоком брокколи, вот в этом я уверен, Лиза.
Узкая ладонь выскользнула из руки Филиппа.
Девушка высвободилась из лёгкой куртки, затем стянула с ног вьетнамки. Отставила их в бок аккуратным, лёгким движением. Поднялась на ноги.
Филипп смотрел на неё, обхватив колени, закинув голову. Его обескуражило это внезапное разоблачение, и он рад был, что оно не распространилось на футболку и бриджи.
-Вы идёте купаться? – спросил он, ощущая себя неловким чучелом.
Рыжая молча посмотрела на него мягким, долгим взглядом. Так та смотрела, когда он выливал на капустные кусты слишком много воды, и в них начинала заводиться мошкара.
Затем кивнула.

Десятью днями позже Филипп сказал себе, что до сих пор помнит, как она прошла эти несколько шагов от песка до кромки прибоя. Вода светилась: в ней как раз начали цвести какие-то водоросли, и каждый шаг Лизы в море, каждый всплеск её руки, порождал светящийся островок в мокром пространстве.
Потом она остановилась – Филипп не мог точно сказать, где. Островки света исчезли.
А на пароходе продолжали кричать. Хотя, может быть, они пели.

@темы: живые-во-мне

---

Читаю "Портрет художника в юности" Джойса (проверка себя перед великим подвигом духа под названием "Улисс"), и там уже странице на пятнадцатой диалог, послуживший, всего вернее, литературной аллюзией для сцены в церкви в "Ветер, который качает вереск".
Википедия говорит, что роман был написан в 1917-м. Всё правильно, то самое время; можно начинать молча кусать пальцы.

Кстати, современный терроризм, как оказалось, с ИРА и начался. Поблагодарим все Англию за это.

@темы: Ирландия моего сердца

---

Вот тут лежит иранская экранизация "Фрэнни и Зуи", которую Сэлинджер к показу в Нью-Йорке запретил, и ещё одиннадцать косвенных кино-аллюзий на его творчество.
Я пока что сижу в уголочке, обняв руками колени и раскачиваясь из стороны в сторону. Спасибо, иранцы.

@темы: salinger

---

Любовь к себе - не в контексте эгоизма, который карму портит в любом случае - вполне здоровое, по сути, чувство. Логичное следствие из любви к остальным, которые, если придерживаться монизма и концепта Абсолюта, в Брахмане едины.
Нельзя делить то, что цельно. У Сэлинджера старшие персонажи, например, себя вполне уважают. Да, Бадди очень любит брата, а Зуи вместе с Френни хотелось бы временами поместить собственную голову отдельно от тела, но никакой само-ненависти у них нет. У Симора это вообще очень... ровно. Самого себя он познал очень хорошо, а потому и чужие недостатки воспринимает гораздо мягче, чем то в обществе принято.

Словом, я думаю, некоторым священникам, получившим паршивый приход, или таймлордам, расписавшимся в собственной ответственности за целую Вселенную, этого очень не хватает. Вина, вина, ещё больше вины (с) Они забывают, что "чувство вины — только незавершенное познание. Но эта незавершенность вовсе ничему не препятствует. Трудно только извлечь пользу из чувства вины, прежде чем оно тебя не доконает".

@темы: salinger, все мы монахи

---

Новые ПЧ.
Вы тешите мое самолюбие и веру в человечество, но привычка приветствовать каждого себя изжила. Этот пост будет висеть здесь (а затем в эпиграфе) на тот маловероятный случай, если вы захотите рассказать, что вас сюда привело, как там погодка, и уничтожат ли вогоны Землю минут через пятнадцать.

Meanwhile, не стоит верить надписям.
Этот далек как бы говорит нам: LUCKILY. I. DID. A. LOT. OF. ACID.

запись создана: 06.06.2011 в 23:11

@темы: Пч