А вот и, собственно, эта пьеса - zhurnal.lib.ru/t/tyshuk_e/solnishkovnutri.shtml
Евгений Тыщук, "Солнышко внутри". Прочтите... оно и вправду стоит того. И даже более.

---

Странное

Всякий раз... день за днём в течении - кто скажет, кто посчитает, какого уже времени? - меня преследует один и тот же глюк.
Я выхожу из университета (занятия заканчиваются в 19:00, +/- 10 минут), спускаюсь по лестнице - и мне чудится одна и та же фигура в отдалении, у елей, лавочек, и опустевших по случаю зимы клумб. Ждущая фигура. Стоит ли говорить, кого.
Всего пару секунд (не так уж сильно испорчено моё зрение интернетом) мне хватает, чтобы понять - это не за мной. Да и вовсе нет никого. Но за эти несколько секунд - какой ворох эмоций! Замирает сердце, подгибаются ноги, сбивается дыхание... Это ведь даже не дежа вю. Это именно глюк. Но откуда, зачем - кто бы ответил?..
А в голове только: "Смейся, глупый Арлекин, прокусивший до крови губу... Неловким жестом опрокинь бутыль, разлей вино по столу...".
Я хочу в Vie. На "Марионеток. И тчк
Виват силе искусства - для меня на очень-очень долгое время Арлекин будет выглядеть исключительно и только так

@музыка: Лора Московская - Арлекин

---

Из квенты

Та самая квента, что я обещала. Та самая, что - моя. Это не вся история, лишь часть, и большее освещать я пока что не готова.
Не фанфик, не апоктиф, и не "по мотивам". Похоже на Эйлиан, но не плагиат - просто я так чувствую.
Моя квента. Первая часть...

Полдень. Отчётливо вижу, что это был именно полдень. Не жаркий, удушливый полдень Эдорэ, - хоть и там бывают иные. Полдень Амана. Полдень Благословенной Земли.
Он был черноволос, бледен, и странно щурился на солнце, на листву, на всё вокруг, что окружало его. Одного взгляда хватало, чтобы понять: это не эльда. Эльда не будет так странно проводить ладонью по траве, пробуя её на ощупь, и морщиться, словно бы ощущения обманули его, или стали вовсе отличны от тех, коими он привык жить. Я не пряталась: просто стояла чуть поодаль, молча наблюдая за ним. А он – не замечал. Он и самого себя, кажется, не в силах был заметить…
-Айя, - решившись, я всё-таки подошла к незнакомцу. – Ты…
Испуганный взгляд его меня остановил. Что не так, - я лихорадочно пыталась осмыслить происходящее. Не эльда… совсем не эльда… хотя – похож на тэлеро, но черты лица… и взгляд… с чего мореходу гулять здесь, вдали от Гавани своей, от дома, совсем близко к…
Мысли, будто слишком быстрая речь, сбились и умолкли. Только одно слово билось и трепетало где-то внутри меня. И слово это было – ответ. Невиданный, почти невозможный. И всё же…
-Мандос, - прошептала я. – Ты - оттуда?
Незнакомец обернулся назад, потом вновь посмотрел на меня, - и что-то новое мелькнуло в его зелёных глазах. Тоска? Печаль? Одиночество?..
-Отпустили, - совсем тихо, одними губами сказал он. – Меня отпустили.

«Возможно ли это?..»
Я вдохнула и выдохнула. Незнакомец так пристально смотрел на меня, что было понятно без слов: он и сам едва верит сказанному.
-Позволь… я…
Не договорив, он протянул руку, коснувшись моего плеча, и – тут же отдёрнул её.
-Я живая, - верно истолковав его мысли, сказала я. – Живая, правда. Тебя отпустили…
Незнакомец молча посмотрел мне в глаза.
Высокий. Статный. Тёмные волосы… зелёные глаза… черты лица – что-то от телери, только чуть грубее, будто… как они зовутся – те, что остались в Эндорэ? Ведь государь Инглор говорил… да, он говорил, вот только…
-Сколько…, - он запнулся. – Какой… год сейчас?..
-Тридцать лет минуло, как вернулся государь Инглор, - ответила я. – Ты ведь знаешь… государя?
-Инглор, Инглор… - пробормотал незнакомец. – Вернулся… как вернулся? Откуда?
-Воскрес так же, как и ты, - мягко ответила я. – Государь Нарготронда. Ты должен помнить его… он помог Берену…
-Берену! – едва не прокричал Вернувшийся, и, отступив на шаг, осел в мягкую траву.
Я слышала, как он шепотом твердит про себя всё то же имя: «Берену, Берену, Берену…».
-Да что с тобой?
Я осторожно опустилась рядом с ним.
С трудом подняв голову, он посмотрел на меня.
И тут я поняла. Почти всё…
-Светиэль, - шепотом сказала я, протягивая ему руку.
-Гилтин, - ответил он, и, коснувшись моей руки, чуть убедительней произнёс: - Гилтин. Я…

Он был синда, теперь я вспомнила это слово. Синдар – те, что остались в Эндорэ, те, что были слишком преданы своему королю, чтобы идти без него в Благословенные Земли. Королевство…
-…Дориат, - кивая, говорил мне Гилтин. – Сокрытое чарами нашей владычицы Мелиан…
Мелиан – знакомое имя. Майа Эсте и Ваны… я сама служила у Эсте, я знаю…
-Нет, нет, - качал он головой в ответ на мои расспросы о семье. – Вообще… Куйвиэнен…
Вдох – одно лишь слово. И – чуть пристальней вглядеться в глаза того, кто видел гладь Вод Пробуждения…
Перворожденный. О, Эру…
Мне кажется, я с самого начала знала, куда вести его. Ибо – не в весёлый же Валимар… не в чуждый ему, - пока, - Тирион… не в далёкие Гавани…
-Сады Ирмо, - мягко улыбаясь, отвечала я. – Тебе покой нужен, Гилтин. Пойдём. Я знаю дорогу. Тебе нужен покой…
Ему нужен был покой. Но, едва ли не больше покоя ему нужно было – выговориться. И это я тоже не могла не понимать…
И он рассказывал. Много. Долго. Я слушала, не замечая прошедшего времени. Не могла замечать. Это было слишком… слишком. Одно слово. А чувств – целый ураган. Куда там владыке Сулимо…
Что рассказывал государь Инглор – это было одно. А Гилтин – он был совсем другой. И рассказывал, пусть о том же, но – другое, иначе. Так иначе, что порой я невольно начинала дрожать, соотнося собственное существование с его…
Синда. Перворожденный.
-Не мог уйти, - кивал он, - Да. Это же король… владыка. Куда мы без него? Нет, я не мог…
День тихо сменялся ночью в садах господина сна и отдыха. Нам не было дела до этого.
-…очень красивая была, это верно. На владычицу чем-то похожа… но иная. Что помню ярче всего – это волосы, тёмные, длинные. И как танцевала. Знаешь… вот когда весна… и всё пробуждается… Нигде не будет больше таких весн, как с ней. И песен её не будет. Знаешь… её песни – это как будто сама весна и была …
Я слушала, сдерживая дрожь в руках. Смотрела Гилтину в глаза. И видела… «Нарготрондска легенда», так она называлась теперь. Но – слышать её от лица синда… это было что-то совершенно иное.
-Откуда пришёл – мы тогда не знали. Он был статный… темноволосый… и смелый. До безрассудства. Они странные, атани. Совсем-совсем разные. Говорят, когда мы уйдём, там останутся только они…
Мой собеседник обернулся по сторонам, словно ища что-то очень важное для него сейчас.
-Каликирья – там, - сказала я, указав рукой на восток.
Он понял.
Он говорил ещё и ещё. О побеге Лютиэн. О вестях из Нарготронда. О сыновьях лорда. О возвращении. О Кархароте…
-Мы тогда все поняли, что это неспроста, - проводя пальцем по мягкой высокой траве, говорил Гилтин. – Когда она подошла к нему, сказала что-то… и легла рядом. Бездыханная. И когда владыка поседел… это так страшно было, знаешь… и непонятно – конец ли это? Или ещё что-то? И как они… вместе… ведь только и могут, что вместе. Но – как?.. А потом она вернулась. И он…
Я слушала, а перед глазами у меня была лишь одна картина: госпожа Эльвинг со сверкающим камнем на груди… тем камнем, что я уже видела. Тем камнем, что носил на челе лорд Куруфинвэ – давно, так давно, что сжимается сердце, и весь воздух исчезает из груди. А что же…
-Они пришли к нам, уже после смерти Тинувиэль и Эрхамиона…
Сердце стукнуло, и замерло. Впервые смотреть в глаза синда мне стало страшно. Лорды, лорды…
-…они хотели Сильмарилл. Обратно. Себе. Они говорили – у них Клятва. И им всё равно, во чьём владении Камень. Тинувьель умерла, изчезла Мелиан… границ больше не было.
Хотелось зарыдать. Хотелось исчезнуть. Мы не знали… как много мы не знали? Как много я, именно я – просто не хотела слышать? А теперь просто вынуждена…
-Келегорм и Куруфин…
Кто это? О ком он? Вскоре я поняла: Туркафинвэ и Куруфинвэ. Лорды…
А ещё я чувствовала: сейчас. Скоро. Ещё минута – и он скажет мне: что случилось, как, почему – он ныне здесь. Кто отправил его чертоги Мандоса.
И проляжет между нами пропасть. Такая широкая и оргомная, что и Экайи мало, дабы заполнить её. Сейчас…
Взгляд – глаза в глаза. Растерянность. И всё-таки не отводит глаз.
-Говори же, - ощущая лишь холод. – Говори…
А он – молчит.
-Говори…
Протягивает руку, беря мою ладонь в свою. Похоже, не одной мне сейчас нужно тепло.
-Не помню, Светиэль. Я этого не помню. И, знаешь… я никого не виню.

@темы: квента

---

Мой дом как-то совершенно незаметно опустел. В неизвестном направлении исчез весь тот многолетний хлам, что заграждал коридор, комнаты и кладовую. Хоть о "неизвестном" я преувеличиваю, конечно. В известном. Но это не важно, нет, совершенно неважно...
Через стену от меня лежит человек, жить которому осталось совсем-совсем недолго. Я не чувствую по этому поводу ни горя, не страха. Всё это будет потом, может быть. А пока на душе только - пустота. И такими смешными кажутся собственные обиды и терзания...
Когда ничего уже не хочется, ничего не болит, никто не тревожит - это замечательно. Здесь, сейчас - я не счастлива, но мне хорошо. Верьте, это не призыв к разрушению моего хрупкого мира. Хоть что-то безэмоциональное внутри упрямо твердит, что "так-жить-нельзя!".
Нельзя. Нельзя, но - можно. Пока.
Я хочу пожить, с этим хрупким миром. Хоть пару дней. Побыть Маленьким Принцем... тем Маленьким Принцем, каким он был, прощаясь с Экзюпери.
" - Напрасно ты идешь со мной. Тебе будет больно на меня смотреть.
Тебе покажется, будто я умираю, но это неправда...
Я молчал.
- Видишь ли... это очень далеко. Мое тело слишком тяжелое. Мне
его не унести.
Я молчал.
- Но это все равно, что сбросить старую оболочку. Тут нет ничего
печального...
Я молчал.
Он немного пал духом. Но все-таки сделал еще одно усилие:
- Знаешь, будет очень славно. Я тоже стану смотреть на звезды. И
все звезды будут точно старые колодцы со скрипучим воротом. И каждая
даст мне напиться...
Я молчал.
- Подумай, как забавно! У тебя будет пятьсот миллионов бубенцов, а
у меня - пятьсот миллионов родников...

Пятьсот миллионов родников - как это много! Это ведь целый мир... целый напоённый мир... "ведь иногда и сердцу бывает нужна вода"...

А дальше - только моя квэнта. Как я и обещала когда-то.

@музыка: Иллет - Свет оплывающей свечи

---

Смейся, паяц...

Заслушиваюсь творчеством Леонкавалло. Точнее говоря, той самой оперой из "Паяцев", которая "...смейся и плачь над любовью моей". Михаэль Болтон определённо гениален в исполнении сего шедевра.

Я начинаю понемногу сходить с ума вот с этого места:
"Ridi Pagliaccio, sul tuo amore infranto! Ridi del duol che t'avvelena il cor!.."
Так-то...

@темы: (с), аудио

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Расскажи мне о смерти, мой маленький принц... (с)

Мне нужно пережить эту ночь. Одну ночь. И всё станет, как было. Только пережить. Только БЫ пережить...
Я хочу исчезнуть, раствориться, не видеть и не помнить этого мира. Я хочу НЕ БЫТЬ. Простите меня... Прости меня. Я просто Автор. Я просто по-другому не умею.
Как хорошо, что мне противен суицид. Как замечательно, что не тянет писать заведомо паршивые стихи. Как плохо, что мне ещё ни разу не удавалось - ЗАМЁРЗНУТЬ. По-настоящему. На века. Чтоб никогда больше ТАК больно не было.
Небо, ты не жалеешь меня. Прости. Я ведь знаю, что ты хотело совсем иного...

---

Валор-Я, с Днём!!!

Не слишком долго знаю тебя, но за это время уже успела понять, насколько творческий и интересный ты человек. Желаю тебе всегда оставаться такой, желаю творческих успехов, новых идей, вдохновения и счастья. Человеческого, не-человеческого, эльфийского, и какого угодно ещё, - на твой выбор Вот-с... словом, я поздравляю тебя!

@темы: Пч

---

Мы ещё встретимся...

Это рассказ. Не обо мне. О ком - я сама не знаю. Но что встреча ещё предстоит, сомнений у меня не возникает...

Стою на остановке.
Моросит мелкий, противный дождь. Подумав, нехотя накидываю на голову капюшон. Звук в наушниках становится чуть объемней, - прочие звуки так и вовсе исчезают.
19:03
Это значит, мне стоять здесь ещё двадцать минут. Под мерзким моросящим дождём. Это значит, волосы всё-таки намокнут. Значит, наблюдать вот эту парочку у трухлявой скамьи в десяти метрах от себя – моя судьба на эти почти пол часа.
Что ж. Бывало и хуже?
Ковыряю носком сапога асфальт. Мимо проходит кошка, - мокрая, взъерошенная. Прямиком к той самой трухлявой лавке. Поднимаю глаза.
Наверное, я чего-то не понимаю в романтике подобного толка. Наверное, у меня просто слишком высокие требования, - и к себе, да, и к себе в том числе. Я готова всё признать и покаяться, - если вы докажете мне обратное. Но вы молчите. А я говорю…
Они стоят рядом. Волосы, - у него короткий чёрный ёжик, у неё чуть длиннее, почти до плеч, - искрятся в свете фонаря. Небрежно обнимает её за талию одной рукой. Курят.
Я даже не хочу знать, о чём они говорят. Что курят. О чём думают.
Три минуты назад они лузгали семечки, заплевав пространство вокруг себя радиусом метра в три. Ныне – он тушит носком ботинка докуренный до фильтра бычок, она манерно стряхивает пепел на асфальт, - кошка едва успевает увернуться.
Вульгарно. Мерзко. Не по душе. Прямо мурашки по коже, до какой степени – «не».
Я ничего не понимаю в этой жизни…
В наушниках – Лора.
«Нас придумал бессмертный Профессор…»
Да. Да, да, да. Мне это нужно, - здесь, сейчас. Мне это нужно. Нет, не так: необходимо.

Замечаю маршрутку только тогда, когда она подъезжает непосредственно к остановке. Вот так да. Задумалась, однако. Могу собой гордиться…

Тёмные переулки. Путь домой – что-то около десяти минут, и вот по этим самым переулкам. Я не боюсь, вовсе: Тэлэнис допевает «Плач Галадриэли», и тут же начинает «Laitalindale». Мне хорошо. Тепло и уютно, - вот только дождь. И шаги…
Песня тихая, - наверное, поэтому. В самом деле, почему же ещё? Оборачиваюсь: так и есть. Высокий, в тёмной куртке, незнакомый. Последняя характеристика – смешна особенно, тоесть, была бы смешна, если бы я могла смеяться сейчас. Но мне не смешно. «Незнакомый»… как будто это кого-то когда-то останавливало…
Лихорадочно намечаю маршрут: ещё один двор, потом направо, там должно быть больше людей, там, по крайней мере, горят фонари…
Шаги ускоряются. Даже не успеваю обернуться, - несколькими резкими движениями меня вначале хватают за плечо, а затем толкают к стене. Тоесть, хватает и толкает: единственное число. От этого не легче. Больно…
Смотрит, - тонкие губы кривятся в неком подобии усмешки. Глаза блестят. Чуть скашиваю взгляд – и вижу нож в его правой руке. Длинный, наверное, острый. Крепко прижимает моё правое плечо к кирпичной стене дома. И, всё так же пристально, смотрит. Глаза в глаза. И взгляд не отвести…
Музыка играет в наушниках тихо-тихо. Наверное, сместился не в ту сторону проводок, - такое случается. Нужно только поправить… но к чему это, в самом деле, мне сейчас. Пусть уж будет, как есть. Пусть.
-Ну что? – говорит громко, не таясь. – Что ты теперь скажешь? Ну?
Молчу. Игра в гляделся даже увлекает, - и на отдельные доли секунды мне даже не страшно. Остановись, мгновенье, ты…
-…немая? – смеётся.
Равнодушно молчу. А что мне ему ответить, в самом деле.
Подносит руку с ножом к моему лицу.
«Господи, только не дрожать, только не бояться, Го-осподи…».
Усмехается чуть шире, и, шевельнув кистью, цепляет на нож провод правого наушника. Одно движение, - и тот свободно провисает на манжете моего пальто. Забавно…
Музыка, как ни странно, становится громче. Это отвлекает, и даже чуточку раздражает. «Чуточку», ха… нет, я определённо гениальна. Кто бы знал.
-Что у тебя играет? – как будто даже прислушивается. – М? Что там?
И снова подносит нож к моему лицу. Теперь уже к глазам. Близко-близко.
А я молчу. Прислушиваюсь.
Вот заканчивается петь Тэлэнис: «Tiruvanye eleninnar, nillin tiruvanye voro… voro…». Секундное молчание (нож почти касается ресниц).
Тихий щелчок (качество записи, увы).
И…
-Ну?! – «Господи, только бы рукой не дёрнул…». – Что там у тебя? Что молчишь??
Вдыхаю и выдыхаю влажный воздух позднего вечера. Глаза в глаза. Давит рука на правом плече. Какой же он горький, этот воздух…
-Смерти нет, - отвечаю, наконец. – Тэм. Гринхилл.
«Легкий ветра вздох - смерти нет.
Тот, кто пламя сам, не сгорит в огне…»
Смотрит – с ненавистью. И тут же отводит взгляд. Секунда – и отпускает моё плечо. Секунда – и нож вполне осознанно падает вниз, к мокрому, грязному асфальту.
-К чёрту всех вас, - сквозь зубы. – К чёрту! К чёрту, к чёрту, чёрту…
Ещё с минуту стоит напротив меня, повторяя своё ругательство. Затем разворачивается, и бредёт прочь.
А я стою, и дрожу, лишь сейчас осознав, насколько замёрзла.
Оборачивается, - я уже не могу различить его лица, - и кричит:
-Только не пиши меня! Слышишь?! Не пиши!..
Отворачиваюсь, возобновляя свой прерванный маршрут. Он ещё может догнать меня. Я ещё могу обернуться. Но что толку… ведь мы оба знаем, что то, чего он хотел, о чём он просил – невозможно. Никогда и нигде.
А значит, мы ещё встретимся.

@музыка: frank_sinatra_&_nancy_sinatra_-_somethin'_stupid

@темы: Литературно-исповедальное

---

Флешмоб

Вы проявляете себя в комментариях...
Я задаю вам 5 вопросов...
Вы вешаете их себе, и принимаете эстафету)

Мне достались вопросы от  Роненвальд
1. Вы оказываетесь в лесу ночью. Почему Вы там? Что Вы делаете?
Я там – потому что так исторически сложилось. Пойду бродить, - стоять на месте уж точно не получится. Мне кажется, где-то в глубине души у меня живёт странная, вроде как совсем не-квэнтовая любовь к лесам…к таким лесам, по которым бродил король Трандуил. В которых танцуют фэйри. Которые смертным, увы, совершенно недоступны…
2. Где грань между уединением и одиночеством?
Уединение – желанно. Одиночество – притворно-желанно, или нежеланно вовсе.
3. Хотели бы Вы жить в другой стране? Почему?
Нет, не хотела бы. Я слишком патриот, чтобы помышлять о подобном) Разве что Тирион… но это уже совсем другая история)
4. Боитесь ли Вы смерти?
Нет, не боюсь. Я не верю в неё.
5. Солнце или Луна?
Солнце. Да, именно так.


И от [J]Равенна дОрбуа[/J]
1)Вы бы хотели что-то изменить в прожитой жизни?
Нет... пожалуй, что нет
2)В какую книгу Вы бы хотели попасть?
Пожалуй, что ни в какую. Такая, как есть, я - неинтересный персонаж. Те, кого пишу я, куда интересней)
3)Вы любите вишни?
Люблю) Но больше черешни... почему-то
4)Если бы Вам предложили корону, Вы бы согласились?
Пожалуй, что да. Но только если бы не нашлось никого более достойного на роль монарха
5)Вы могли бы пойти на большой риск, ради достижения своей цели?
Если игра стоит свеч... то, да, пожалуй)

@темы: флешмоб

---

По-здра-вля-you!)))

 Dahut~DySS, с днём рождения тебя!
Побольше вдохновения, креатива и всего, что требуется настоящему художнику - тебе ))))

---

А я – вновь хожу чёрными…

Я вновь хожу чёрными. Это, знаешь ли, уже традиция. Традиция – как приговор. Почти такой же жестокий, как и право ходить белыми. Просто потому, что счастливое народонаселение планеты вместо этого – живёт. А не высчитывает один за другим ходы шахматной партии…
И я спрашиваю тебя: сколько ещё ждать? Долго ли? Коротко ли…
Совсем скоро – 14 февраля. Я его ненавижу, этот праздник. Ненавидела, - раньше. А теперь понимаю, что это глупо – ненавидеть. И завидовать. И говорить о несправедливости Мироздания.
Я и не говорю. Веришь?
Я ведь выдумка, по сути. И меня, - такой, какой ты, они, какая-то тысячная часть жителей сей планеты меня знает, - нет. Inye na intyale. А где я есть – там нет тебя. И та-которой-нет повсеместно пытается это исправить. Парадокс, правда? Неправда… Так просто вышло. Так просто есть.
Когда закончится февраль…
Когда придёт весна…
Когда будет март –
Будешь ли рядом?
Пойдёшь ли со мной?
Веришь, мне кажется, та осенняя лестница готова выдержать шаги ещё очень многих Увидевших…

Я ненавижу шахматы.
Я не хочу никакой игры…

@музыка: Айрэ и Саруман "В далёкий путь"

@настроение: ...

@темы: Литературно-исповедальное

---

Новый семестр начался... забавно. Мы теперь, как оказалось, не учимся вовсе воскресенье и понедельник, но зато все прочие дни у нас - по четыре пары. Тоесть, с 12.55 по 19.00 Однако... %
Тайно обожаемая мною психология - тоже неоднозначный предмет. Ведёт мужчина средних лет, учившийся, по его собственным заверениям, в 3-х университетах (и в Петербурге, и в Киеве, и в Москве... зачем так много-то?..), и всячески умудрённый опытом. А ещё - слепой.
Чувство юмора у него, впрочем, точно такое же, как и у большинства преподавателей этого вот "среднего возраста". Так, принципы бихевиоризма он объяснял нам на примере абстрактного мальчика Серёжи, боящегося подойти к девушке с целью... гм, романтического знакомства. Родители Серёжи ведут его к психологам - бихевиористам, и те вдалбливают ему в голову столько, сколько нужно раз, принципы общения с противоположным полом. Была ещё девочка Катя, но о ней не будем)
А ещё я пересматриваю "Звёздные войны". Вчера и сегодня. Из мыслей главенствующая - только та, что самым-самым во всей этой истории является не какой-либо из джедаев, а контрабандист Хан Соло. Да. Харрисон Форд в молодые годы - нечто. В положительном смысле этого слова, да=))
А это так) Совершенно не крамольная картинка=)))

@темы: фильмное

---

Обожаю. Его.
"Если любишь цветок - единственный, какого больше нет ни на одной
из многих миллионов звезд, этого довольно: смотришь на небо и
чувствуешь себя счастливым. И говоришь себе: "Где-то там живет мой
цветок...""


Это ведь, на самом деле, очень грустная сказка. И совсем не такая сюрреалистичная, как, к примеру "Алиса" Кэррола. Хоть и Алису я тоже люблю. По-своему...


P.S. И ещё. Здесь скоро появится мой рассказ... небольшой, - не стоит пугаться "часть первая", "часть вторая", это несущественно, хоть и не ради пафоса. Это будет почти моя квэнта. Пожалуй, я добавлю к этому лишь то, что прошу отнестись к этому "якобы литературному труду" с пониманием. Всё-таки квэнта)...

@темы: Литература

---

Приветствую)))

 Kev de rosa, добро пожаловать)) Что вас привело ко мне?)

---

Болею. Ничего хорошего, на самом деле...
Голова раскалывается, дерёт горло, а насморк просто доканывает. Питаюсь амизоном, аскорбиновой кислотой и горячими чаями.
Весело.
Дочитала Ле Гуин. Замечательная книжка. Хочется теперь ещё почитать, только дорого, млин

А это так. Размышлизмы. Читать необязательно... нет, правда)

Захожу в аптеку. Помещение хорошее, презентабельное; светлое... Впрочем, я не в духе любоваться чем бы то ни было.
Впереди меня - не то женщина, не то девушка. Одета дорого и совсем-совсем легко: юбка, кофта с длинными атласными рукавами; на плечах... как это называется? словом, эдакие "фонарики" из складок. Наверное, приехала на машине. Красивая, только чуть горбится. Это портит.
Просит у аптекаря какие-то таблетки. Аптекарь - молодая девушка в белом халате, с короткой стрижкой, какой-то невзрачной внешности. Впрочем, может, она просто устала. Или тут слишком яркий свет.
-А сколько вам таблеток? Есть по двадцать, а есть..., - ласково улыбаясь, спрашивает девушка в белом халате. Я топтаюсь на месте, рассматривая упаковки пластырей, висящие прямо передо мной: водостойкие, прозрачные, с серебрянным напылением, с рисунками животных... надо же, какое разнообразие. Мда.
Наконец, дама передо мной завершает покупку, расплачиваясь несколькими стогривенными купюрами. Я знаю таблетки, которые она покупает. Не помню только, кто тогда болел, когда и мы вынуждены были их приобрести, - не то я, не то брат...
-Вот, пожалуйста. Приходите ещё. Выздоравливайте!.. - благостно улыбаясь вслед уходящей покупательнице, говорит аптекарь. И, наконец, переводит взгляд на меня.
Как бы это описать... "холодный взгляд"? Да нет, скорей просто раздражённый.
-Амизон у вас есть? - интересуюсь я. - Сколько стоит?
-Девять пятьдесят.
-Давайте. Ещё ингалипт, пенталгин... и...
Выхожу в некотором недоумении. Что... хм. Дама, стоявшая передо мной, какраз садится в машину: красивая чёрная иномарка. Невольно вспоминаю, сколько стоил приобретённый ею "йогурт". Вздыхаю, и отправлюсь домой. Хоть бы ингалипт помог, в самом деле...
Вспоминается эпизод из Мастера и Маргариты: "А вдруг у меня целый примус валюты?!".
Чёрт. Как мне всё это надоело...


Стою в очереди в больнице. Время - что-то около половины восьмого. Спать не хочется, но болит голова: до студенческой больницы от моего дома - примерно сорок минут езды; в последнее время в транспорте меня начало особо ощутимо укачивать. Наверное, потому что сломались наушники. Что ж...
Очередь большая. Коридор - маленький. Стоим в ожидании, когда наконец откроется регистратура.
Рассматривая потрескавшиеся, пыльные барельефы на стенах, насколько позволяет полумрак. Это хорошо, что здесь полумрак. Так оно... лучше. Да.
Позади меня - девушка и парень. Невольно прислушиваюсь к их разговору.
-А мне сегодня спать было страшно, - тихо смеясь, говорит девушка. - Знала я, как на ночь Стивена Кинга читать. И ещё кошка моя...
-Помню твою кошку, - тоже смеясь, тихо отвечает парень. - И когти её.
-Не надо было драконить бедное животное.
-Ну да. Конечно...
Меня пробирает дрожь. Пытаюсь отвлечься от этого невольного подслушивания, да только нечем отвлекаться.
-А у нас с четвёртого занятия начинаются, - это уже он.
-У нас тоже.
-Ясно...
Нервно поправляю волосы. Достаю мобильный, на автомате сменяю картинку на дисплее с букета анемонов на Маленького Принца, задумчиво наблюдающего закат. Не помогает.
-А у вас сколько сегодня пар?
-Четыре...
-У нас три.
-Счастливый!..
-А то.
"Когда восход моей звезды окрасит небо золотым,
Когда растает ночь, как..."
Чёрт. Даже это забылось.
-А помнишь...
Дежа вю. О Эру, дай мне оглохнуть на эти несколько десятков минут. Потому что...
-И я тогда тебе свои конспекты отдал. Да.
...голос стоящего-за-спиной уж очень напоминает мне другой. Голос. И выражения. И смех. И... но обернуться страшно. Нет, обернуться - это выше моих сил. Начинаю мысленно представлять себе облик девушки. Наверное, красивая. Высокая, красивая...
Очередь, наконец, сдвигается с места. Выходим на поворот коридора, и я таки решаюсь посмотреть на пару позади меня. Смотрю - и мгновенно успокаиваюсь.
Парень - среднего роста, в шапке, с грубыми чертами лица. Совсем не тот, кем я его представляла.
Девушка... возможно, что и красивая. Но совсем невысокая. Эру, и к чему я это...
-Мне талончик на электрокардиограмму, - говорю женщине по ту сторону прозрачного стекла. - На понедельник...

@музыка: Испытание Близнецов - Встреча с Кристанией

---

Гастрономические мотивы;)

Вчерашний променад по Сети дал свои результаты. Почему-то все - с совершенно чёткими гастрономическими мотивами. Почему бы это?..
Первое орррки, чтоб их! :

Дальше - под катом.
Амариэ - звезда рекламы

За это я вообще, чувствую, прослыву еретиком... %) Финрод и Галадриэль да. The Simpsons

И вот это ещё. Так, просто... клыкастый товарищ пришёлся по душе...

Вот. The Конец

@темы: фото

---

 Lia d.Arles, приветствую здесь)))
Взаимно рада знакомству

---

...Это гениально, мне кажется. А если и не гениально - то очень-очень точно.
"Тому що це й відрізняє справжнього художника від дилетанта – дилетанти розбираються в житті, а художники ним живуть" ["Потому что это и отличает настоящего художника от дилетанта - дилетанты разбираются в жизни, а художники ею живут"], Сергій Жадан.
Подробней - читайте здесь www.ut.net.ua/art/164/0/2062/

@темы: (с)

---

Позор мне, позор... *посыпая голову пеплом*

Зато:


И да, да, я тоже совершенно не понимаю, чем тут гордиться...)

@темы: Тест